NO DIA DA MINHA MORTE

(1ª PARTE)

Sempre esperei

a visita da morte ao meu quarto.

Como no cinema, a vi

de vestes brancas e bonita.

Outras vezes, ou foram as mesmas ?

Cadavérica e sombria.

Quase posso imaginar

a visita da morte ao meu peito.

Chegará numa indiscreta hora

entrará por uma fresta

sem respeitar meus segredos.

Sigo esquivando

da visita da morte ao meu medo.

Não falará meu nome.

Mas essa intrusa não se engana.

(2ª PARTE)

Penso no dia da minha morte

e não imagino as inevitáveis dores dos que me amam.

Sei que existirão, assim como as lágrimas sinceras

dos amigos lembrando dos dias de festa

de como fui bom filho, pai, marido

que trabalhei por toda a vida e como era querido.

Não o faço.

Afinal hoje é o dia da minha morte

e tenho outras preocupações.

A que horas serei recebido

pelos que decidirão meu futuro ?

Que currículo devo apresentar ?

Contas de que devo prestar ?

Os versinhos que meu pai dizia

retumbam constantes:

“Dizemos o que pensamos

pensamos o que dizemos

mas o que nos tornamos

é apenas pelo que fazemos”.

Penso no dia da minha morte

e não me importo se estou bem vestido ou sereno.

Mas há palavras que ainda precisavam ser ditas

e que nunca serão.

Os toques e beijos que precisavam ser dados

e que nunca serão.

Sorrisos e abraços,

e que nunca serão.

Algumas de minhas omissões

serão, agora, eternizadas.

Mentiras se tornarão verdades

com o meu simples desaparecimento.

Penso no dia da minha morte

e não decido que palavras usar.

Se demonstro tristeza com a partida

ou júbilo por chegar.